Он уехал

он уехал, не сказав никому, собрал свой багаж,

оставив наброски, ненужных людей и муз,

долго копался в себе, разбирая от хлама гараж,

слушал блюз.

 

и вот автостопом. ловит машину на трассе,

говорят "куда ехать, мол есть ли маршруты ,схемы?",

в глазах тяга к жизни, в ушах стихи классиков,

куда? против системы.

 

конечная станция. жизнь другая, другие люди,

и он другой, купил кофе в кафе, что рядом,

"а может остаться?...открыть свою фотостудию,

навести порядок..."

 

он уехал, сбежал в никуда, ничего не сказав,

раз в месяц шлёт телеграммы без обратного адреса - чуть опаслив,

почерк ровный. конверты пахнут кофе, настоями трав,

пишет, что счастлив.