...уйти...

Не теперь…

не сегодня шипенье январских свечек

будет резать устойчивость мыслей и тишины.

Так свежи ожидания – даже крошиться нечем.

И рассветы, сражённые снами, обречены

падать пурпуром на по сезону застывший город,

отражающий жизнь в паутине от каблуков.

У тебя есть, вполне вероятно, такой же повод

собираться надеждами в маленький снежный ком…

собираться, глупея до первой большой капели…

разливаться на реки – ни капли не поумнев…

точно так же тесниться душой на краю апреля…

и, брезгливо косясь на линяющий в слякоть снег,

лишь по осени выйти, промокнув ногами в письмах

необидчивых скверов ноябрьских…

когда-то я…

я устану бороться за сотни эрзацев жизни,

утверждая до тысячной смерти, что я – твоя,

в спорах с каждым, похожим с твоей разноцветной тенью,

столько лет, как мелькающей только лишь в облаках…

…я могла бы уйти, вопреки ненасытной лени

отстояв на коленях, набата хлебнув слегка,

на твоё повседневное небо…

Подбрось мне осень –

так – не ясно кто плачет… и плачет ли хоть бы кто…

 

…и однажды уйти…

даже если остаться просят…

чтобы снегом упасть под не наше давно окно…

 

 

 

 

(папе.......