Шалаш

Вдруг стало поздно что-либо менять.

И улыбаться, как-то стало тяжелей,

но мне никак не хочется принять

слова моих былых учителей.

И по дороге, жёлтым кирпичом

мощёной, в изумрудный город наш

(по пьянке, не раскаявшись ни в чём)

ползу, а попадаю в свой шалаш.

 

А в шалаше моём - вертеп и балаган.

И книгу сказок я давно спалил.

В нём нет приюта людям и богам.

И домовой давно к своим свалил.

Я в сотый раз стираю пыль с лица

и понимаю сквозь тоску и грусть-

дороге нет ни края ни конца.

По пьянке я туда не доберусь.

 

А мне неплохо жить и в шалаше-

пускай шатается себе, пускай трещит.

Какой - ни есть - приют больной душе.

Пускай - приют, но в нём неплохо жить.

Не чародейства здесь, ни волшебства,

русалок нет, учёных нет котов...

и в общем - никакого баловства.

Пусть нет принцесс, но нет и дураков.