Много строчек...

Много строчек написано с пылу,

много с жару наломано дров

и разбросано с ветром и пылью

по земле много матерных слов.

Много выдумал я в промежутках

меж бессонных и пьяных ночей,

а теперь мне становится жутко -

для кого это всё и зачем?

 

Для неё я бросался отважно

в реки быстрые вниз головой,

но она, словно в песне однажды

позабыла дорогу домой,

и под крышею ласточки жили,

и кричали пронзительно так,

только матом любовь обложили

и не стало вдруг ни черта.

 

Разве был я каким-то зверем?

Только людям пойди-докажи -

потому-то мы в сказки не верим,

поломавши крылья о жизнь.

И теперь мне становится жутко -

это дьявольский замысел чей,

что не стало вдруг промежутков

меж бессонных и пьяных ночей?