Он нож носил...
Он нож носил в кармане постоянно,
Словам не верил, но людей любил.
Бывало выпивал, но не был пьяным,
Хлеб резал аккуратно, дорожил.
Девчонкам был совсем неинтересен,
В потёртой куртке, стареньких туфлях.
Вставал в шесть сорок, а ложился в десять,
Писал стихи о звёздах и морях.
Жил в комнате, где старые обои,
Когда-то, мама клеила его.
Она ушла внезапно и без боли,
А от отца лишь фото, что с того.
Тянулись дни, недели убегали,
Случилось так, никто не ожидал.
К Донецку рвались бешеные твари,
Он взял рюкзак и двинул на вокзал.
А в рюкзаке в потрёпанной тетрадке,
Лежала фотография отца.
В Донецке было пасмурно, не сладко,
Шёл страшный дождь из чёрного свинца.
Война топтала всех — седых и юных,
Весёлых, грустных, скромных, непростых.
И падали оплавленные струны,
На тёмный камень мокрых мостовых.
Он сильным стал, уверенным — во взгляде,
Мелькали холод, матовая сталь.
Его любили в маленьком отряде,
Он здесь своим, родным и близким стал.
Жизнь буйная, а на войне тем паче,
Ребята взяли в плен бравых вояк.
Не верьте в то, что мальчики не плачут,
Они порой рыдают ещё как.
В толпе солдат с уставшими глазами,
Стоял мужик с повязкой на руке.
Наш парень посмотрел, и тихо замер,
Был тот мужик со снимка в рюкзаке.
Волнуясь, подошёл: "Здорово, батя!
Не узнаёшь, а я похож на мать".
Потом они сидели долго в хате,
Им было, что друг другу рассказать.
На блокпосту теперь дежурят рядом,
Отец седой, парнишка молодой.
Такую им война дала награду,
Вернула в душу веру и покой.
07.12.2016. Андрей Степанов.
