Синь течёт под арками бровей

Написал художник твой портрет,

Ты на нём до нежности родная,

Двадцати ещё не полных лет -

Скромная, и чуточку смешная.

 

В простоте изыскан твой наряд -

Платьице в горошек из сатина.

Ай, как губки пламенем горят,

Цвет помады – зимняя рябина.

 

Я весь день по скверикам гулял,

Видел много в городе прохожих.

Сколько бы с другими не сверял,

Нет на свете на тебя похожих.

 

Разбежались в стороны глаза,

Женщины красавицы повсюду.

Вдруг с портрета потекла слеза -

Я молчу, я больше так не буду.

 

Синь течёт под арками бровей,

Ты мне в сердце милая запала.

Я поэт - "Московский соловей",

О котором день и ночь мечтала.