Не для меня горит в ней свет,

Не для меня горит в ней свет,

И рук тепло другого греет.

Она идёт - смотрю ей вслед,

В груди печаль цветёт и зреет.

 

Зачем влюбился ты, поэт?

Чтоб смерть твоя пришла скорее?

Чтобы проникнуть в мир комет

И покататься на Борее?

 

Сожги мечту о ней в огне.

Не надо тенью притворяться,

Чтоб лицезреть, таясь от всех,

Её букет лебяжьих граций.