Горькое
О странной полыни чего ж не писать…
Сейчас и о ней мы напишем…
Растёт хорошо, на ветра ей плевать,
Боятся её крысы-мыши.
А вкус у полыни, как скорби ушат,
И я понимаю, пожалуй,
И крыс, и мышей, и крысят, и мышат,
И то, что в ней видят отраву.
Но ты, дорогой, мне полынный свой суп
Опять предлагаешь к обеду,
Держа ложку с варевом гадким у губ,
В мечтах, что с квартиры я съеду.
Полынная горечь проникла в нутро,
И я посерела от колик,
Услышав: «А супа ещё есть ведро!
Попробуй, нормально по соли?»
Я тоже сюрприз для тебя припасла,-
Повидло из хрена кореньев,
И чинно его так тебе поднесла,
Скрепив тем отмщения звенья.
