нет

В голове всё твои слова: «Ночь, докуренную до фильтра»… Так ведь было — не раз, не два. Когда всё обернулось пылью. Докурить бы мне в этот раз, выдыхая дымок в окошко, да помешивать тёплый чай, тихо звякая чайной ложкой.

Так устала.

Мне света нет.

Кто-то жадный забрал всё звезды. Изнутри — даже боли нет. Зажигать себя стало поздно.

Кто-то умер… Наверно — я? Почему же тогда не помню панихиды? Мне пух земля или грязи замерзшей комья? Разве можно остаться жить ненавидя себя до корня, что там снова решат в ответ в недоступной мне выси горней?

Дотлевает в руках рассвет. Осыпается серым пеплом, чтоб развеяться над землёй вечно пьяным, свободным ветром.