Завтрак.

В ладонях спит замёрзшая синица,

но холодно дыхание твоё...

Ночами собирая душу по крупицам

Однажды утром сваришь кашу из неё...

Но вот беда-горшочек не волшебен,

И в отчестве твоём пророческого нет...

А имя-журавлиный ветер в небе

Теплом объявшем тот и этот свет.

Декабрь 2016.