Исповедь очень скромного поэта

Стихи пишу не в стол, а прямо в урну

 

/Наталия Резник/

 

В поэзии я Бог без оговорок,

Хорей и ямб мои друзья навеки,

Я стал бы знаменитым очень скоро,

И всеми почитаемым поэтом.

 

Я собирал бы тысячные залы,

На части б разрывал я стадионы,

Купался бы в лучах народной славы,

Поскольку б был кумиром миллионов

 

Любителей высокого искусства,

Ценителей словесности изящной,

Входил бы без сомнений и без грусти

В любое из известнейших издательств.

 

Поскольку б знал, что мне то не откажут,

В любом из самых дерзких предложений,

И гонорары б сыпались в кармашки,

Как листья с клёна в скверике осеннем.

 

Но скромность меня мучает, ребята,

Она меня достала до печёнок,

И по причине этой распроклятой

Мои стихи с планетой не знакомы.

 

Стесняюсь я до коликов в желудке,

До звуков в голове тревожно шумных,

Поэтому пишу /представить жутко/,

Не для людей, не в стол, а прямо в урну.