Чувствуя невесомость...

Но почему всего 8? Необычное стихотворение, совсем без надежды. Было ощущение, что в последний момент ее кто- то остановит

Перестань грустнячить,ладно?Напиши доброе!Тебе понравится!Я попробовал,мне понравилось,а за это конечно+!=(.....Зацени фильм Brimstone...Я после него написал доброе!Фильмец как по мне так тебе понравится походу!...

ЭТО ШЕДЕВР!!! ОДНОЗНАЧНО ШЕДЕВР!!! ОГРОМНОЕ ВАМ СПАСИБО ЗА СИЛЬНЫЕ ЭМОЦИИ...............

Снова нет слов?

+ человечно, с надрывом.

какое длинное

Интересная тематика. Здорово вышло! По-моему, где-то близко (моя старая песня под гитару): По растрескавшимся губам не бежит ток. Из тесной квартиры на волю стремится душа. Разорвёт меня твой сумасшедший поток, жизнь - запутана была, но так хороша! На растрескавшихся губах не тает снег. Водой родниковой не стану и не стану дождём. И не упасть слезе с твоих опущенных век... Ты так и думала - мы в ад попадём!.. Удачи,Everlasting Dark!

очень красивое стихотворение!

Ангелы живут только на небе - Манит их высь и небес чистота, Наверно взлететь хотелось тебе бы - Ведь здесь на земле одна маета!

Вы абсолютно правы - если сюжет "зацепил", то не замечаешь ни длины строфы ни объема стиха. Он как пружина, накручивает нервы и... выброс эмоций со слезами. Браво!!

Вот и я не скучаю, общаясь с женой любимой, хоть не так уж она для меня, как ОА, нова, но не мог же пройти я шедевра такого мимо, не воспев все почти золотые ОА слова… «Белокурая девочка тихо спросила: а что на ужин? - Я придумаю позже, сейчас занята… молчи» – гениально почти, но и я никому не нужен, хоть до смерти среди гениальных таких торчи… Век торчи – век учись, что и делаю я с улыбкой, понимая, что лучше учиться бы мне не здесь, где ошибок в стишках не считает никто ошибкой и всегда остаётся живее всех мёртвых лесть… Но давно мне не восемь и пусть я на рифму «осень» как единоутробный поэт с юных лет похож, только век променять на секунду полёта в просинь за окошко – меня хрен шедевром таким столкнёшь… Или мне показалось, что я прочитал шедевр, и креститься мне надо, а то и бежать к врачу, словно где-то внутри у меня заблудилась дева лет восьми, или всё-таки я по весне шучу… А серьёзно… Я слышал, что все мы того немного, а кто первым халат надел, тот и психиатр, и поэт элитарный, чья к славе лежит дорога через цирк, если вдруг погорелый сгорел театр… Друг мой, ветер, в чужой голове гуляет, прошлогодними листьями пачкая пустоту, а в моей голове мысли скука испепеляет, если я «восемь-осень» в стишатах опять прочту и припомню о том, что придумал однажды Мосин, но чего применять к поэтесскам никак нельзя, потому что за это не только Фемида спросит, но и в белых халатах таких поэтесс друзья…