Не пишутся стихи и мрачна проза...

Не пишутся стихи и мрачна проза,

И холод тихо заползает в сердце,

Уж скоро затрещат крещенские морозы,

И дым из труб запахнет терпко.

А в поздний вечер, сидя у камина,

Июль я вспомню, он теперь далёко,

И будет вьюга выть на ноте длинной,

Тревожно, сиротливо, одиноко.

Но в самом апогее жути этой

Раздастся звон серебряной капели,

Напомнив, что весна придет в апреле,

А за весною снова будет лето.