Пиши, поэт!

Пусть веки не сомкнуться до рассвета.
Пиши, поэт, как пишет херувим
Дела людей. Квадрат, лишенный света
- Обитель мой и мир мой, аноним.

Узри фрагменты раненной души
В потоке слов: как будто кровь из плоти
Текут стихи, все ближе рубежи
конца пути. В торжественном полете

Ретивый дух, рождающий катрен.
То страсть писать, сравнимая с любовью,
То часть себя до изможденья вен...
Я видимо пишу своею кровью!