чтобы тебя вернуть, у меня нет больше сил.

он почти что вслух ей говорит:

 

-Здравствуй,

моё сердце не бьётся. не спасти.

и все воспоминания о тебе,

как в заброшенном храме,

пылятся тут. превращаясь в самый

обыкновенный камень, на котором

цветам уже не расти.

приходи, покормим старуху-память с рук,

приходи помечтаем, на краю пропасти,

что царит между нами,

которую так старательно сами,

для себя раскопали.

моими руками.

боясь после твои упрекнуть.

я так их любил...целовать.

давит на виски, их отсутствие в кармане.

но,

чтобы тебя вернуть,

у меня нет больше сил.

чтобы жить без тебя,

один бог знает, где взять.

 

А она говорит, после 20 пачек:

 

Ты можешь меня любить,

больше всего на свете,

можешь круглосуточно ждать,

но, я замужем за другим.

и ты, мой милый предатель,

мне не нужен,

ни в каком виде.

и нет на свете таких меридиан

где мы могли бы быть вместе.

постскриптум:

я так и не научилась врать...

и плохо делаю реверанс.

без тебя мне не идёт ни одно чёртово платье.

впрочем, родной,

уже зимы наступили сеансы.

мы за них как всегда переплатим.

помнишь говорил ты:

не оставлю. и не оставил ни шанса.

какой же ты мужчина,

если твоя женщина плачет?

до новых с тобой,

мой любимый предатель.

это последнее может, о чём я

невыносимо мечтаю.

боже, оставь меня за спиной!

и знаешь, мой мальчик,

где бы ты ни был,

лоб не морщи

и будь счастлив.

клянусь, любила. до невозможности.

плакала по ночам.

а ты всего-лишь имитировал,

мой без того "ужасный" борщ.

что касается пропасти,

извини уж,

расхлёбывай сам.

у меня теперь одна забота,

муж с детьми (которым, кстати, должен быть ты)

и в доме погода.

как тебе такой реверанс?

мне с ним прохладно.

нос не дышит, в общем,

знобит до мурашек.

спасают только духи,

что он подарил,

у них почему-то любимый мой запах,

рубашек твоих.