Я мог писать бы, только о любви...

Я мог писать бы, только о любви,

Но время не для радужных посланий,

Природе посвящал стихи свои,

Но стонет мир от страшных ожиданий.

 

А оставаться в  стороне не мой удел,

О, сколько оглушительных признаний,

Со всех концов земли, и тысяча молитв.

Томится мир в пророчестве терзаний.

 

Я не могу, остаться в стороне,

И не писать о том, что свято,

Не только, каждой жаждущей душе,

Но и всего, что не раскрыто, не объято...

 

Ведь столько бед, на матушке Земле,

И сколько злого умысла укрыто.

Страдают души, павших на войне,

За что сражались?  Разве позабыты

 

Хатынь, горящая огнём Одесса,

И тысяча станиц и хуторов,

Разрушенных рукой нацистской.

Нет, не забыть, и сердце ноет вновь…

 

Я не могу понять, и как такое может,

Что шесть десятков человек,

Воротят миром, доллар всех тревожит,

На всех подряд наводит грех.

 

А половина населения планеты,

У них в финансовых рабах.

Считают нищенски подачки,

И прячут гробовые и заначки,

А те лангустов с крабами едят.

 

А для меня несправедливость,

Страшнее схватки с страшным злом.

Поэтому пишу, чтоб что-то изменилось,

А в мире всё решалось любовью и добром…

 

21.01.2016