Пишутся письма

Я наношу татуаж на целлюлозу, искренне ваш

мистер Будапешт, в посланий моем радости много фаз,

люд за окном гуляет будто на улице вовсе не был!

Мое нейтральное мировосприятие ломается, честно.

Перейдем к основному - солнце светит ярко, лица бледны,

коренные индейцы вымерли, как и надежда на Рим,

Жар Птица, а вокруг нордические снеговики,

хулиганы, модники, люди слишком простые и до абсурда нескладные.

Романтика теперь дворовое достояние,

панельки вызывают восхищение, не дворцы,

казалось, натурализм и искренность,

но это лишь следствие бытия за чертой бедности.

Я не доволен! Говорю в рупор этногрупп,

зная, что отклик будет слишком скудной, я не тру,

как АП СТЕНУ костями, бесполезно и смешно,

мама, папа, я как одержимый пишу, уйдя в это с головой.

И я знаю ваш ответ - Откуда столько злобы?

Забей, прости - вместо правой щеки подставь левую, сынок.

Не прельщает мне искать защиту - bull shit,

если их накажут свыше, то заточка моя называется "Жизнь".

Стресс и эскапизм, российские страх и ненависть,

баян, что восхваляют, был послан, но я им дышу,

школьники вешаются, зная размах эволюции, этим тварям смешно,

Я попал в страну Кошмаров, где-то в бредовом краю...

Но я не унываю, мама и папа! Это не такое уж и несчастье,

ведь все это сделало меня немного другим, но настоящим!

Остается только идти, вдыхая в себя заводской смог,

в позвоночнике стержень железный, но это ли надолго?