Поэт

Святая блажь иль сладостная ложь,

что притворяется недугом или хворью...

И осознав неправедность, грядёшь

по мокрому осеннему подворью.

 

Подобием стихов бессонных строк,

поставленных зачем-то вертикально,

льет с неба дождь — а ты от слёз промок

хронически, пожизненно, фатально...

 

Как узник, заключенный в каземат,

ты ждешь напрасно дружеского слова...

А в мире снова царствует зима —

сезонов смена суть первооснова

 

вращения планет вокруг оси...

Живи единым днём, смотри на небо.

Не плачь. Не унижайся. Не проси —

ни сострадания, ни почестей, ни хлеба.