Пустота ( Правда часть 2 )

Не о чем думать, вдруг мыслей не стало,

 

Мраком покрытые пу́стоши глу́би,

 

Сука, в расплох меня слабость застала,

 

Так о свободе хотелось не думать.

 

Хотелось не думать о том почему же,

 

Меня одолели подобные мысли,

 

Они очень часто приходят снаружи,

 

И червем в нутро пробираются быстро.

 

О том, что их нету я думаю часто,

 

Хоть пустота в своём роде просторна,

 

Никак не могу до себя я добраться,

 

Не знал, что такое пространство большое.

 

В нём нет не печали, не боли, не смеха,

 

В нём нету любви, что не видит границы,

 

Теперь нету целей, что жаждут успеха,

 

Оно, больше не называется жизнью.

 

Это пространство не будет копилкой,

 

Которую я наполнял раз за разом,

 

Ошибки свои освещённые пылким,

 

Напором толкающим в море соблазна.

 

Не будет наполнено опытом так же,

 

Что брал я когда-то от этих ошибок,

 

Он мне от себя смело горечь покажет,

 

Что позже со временем станет улыбкой.

 

Хранилищем больше не будет являться,

 

В котором лежали лишь мнимые страхи,

 

Покоя меня вы лишали так часто,

 

И не было сил на последние взмахи.

 

А может и были, но сам не хотел я,

 

Себя заставлять всем ублюдкам на радость,

 

Прикинулся слабым и очень умело,

 

Ничтожно, у близких выпрашивал жалость.

 

А всё почему? потому, что привычки,

 

Игрушки мои превратились в пороки,

 

Я так забавлялся, порой даже слишком,

 

И сам не заметил как стал одиноким.

 

С собой «тет а тет», со своею гордыней,

 

Дуэтом давлю на любимое эго,

 

Почти пару лет прохожу терапию,

 

Но совесть съебалась куда-то бесследно.

 

Копаюсь в ошибках, в каких-то проколах,

 

Которые я допускал специально,

 

А цель, есть – корысть, только дайте мне повод,

 

Забуду про ту,что меня воспитала.

 

Насколько я помню, таким раньше не был,

 

Каким-то прогнившим, двуличным подонком,

 

Сочувствую сущему белому свету,

 

Он принял ту жизнь, что и жить не готова.

 

Хотя, может быть, я слегка заблуждаюсь,

 

Я двойственным был, а сейчас настоящий,

 

Пробелы былые в себе замечаю,

 

И вслух говорить я про них не стесняюсь.

 

Короче, бывает от этого плохо,

 

Я будучи трезвенным грех совершаю,

 

Заранее вижу последствия плохи,

 

И это мне в принципе жить не мешает.

 

К чему эта исповедь, мне безразлично,

 

Когда, кто и где, обо мне что-то думал,

 

Но искренность слов мне по-жизни привычна,

 

Их красит лишь правда, пусть даже угрюма. (с) Василий Шорин