Твоя.

Это и есть моя тишина,

Мое время с тобой?

Просто выйти в поле

И говорить с ветром на перебой?

 

Господи, да я ж маленькая,

Но в сердце порой столько мусора,

что кажется,

откуда берется яма

такая,

что кричишь со дна в самое пятнышко света,

а Ты отовсюду слышишь,

так, что не надо слова мои носить ветру.

 

А надо бы вычистить, надо бы вынести,

выбросить ненужное и соотнести все слабости

как излечимое.

 

Ты один знаешь,

как долго порой мы носим этот мусор с собой

И как воздвигаем стены

со своей стороны

и бьемся о них головой.

 

А мусор тот, будто родной, въедается в нас.

Но Ты очищаешь, прощаешь...

Ты один такой, любящий

грязных нас,

нас язвенных.

 

Господи, да я ж маленькая,

но в сердце порой столько тепла,

что не знаю, как объять то, что рядом,

хотя бы этот кусок земли под ногами.

Как выразить не осязаемые глыбы,

как выплеснуть все океаны,

что наполняешь в нас,

какими еще назвать это словами?

 

Научи меня

так просто жить

и любить

всем сердцем,

не боясь быть раненой,

не боясь всех трещин,

всех линий ломаных и рваных.

Ведь Ты лечишь и даешь ощущение себя маленькой,

но сильной и целой и в самые трудные моменты,

и тонкими элементами вплетаешь в меня нужное,

пыль сомнений снимая, обнимаешь и сегодня меня.

Твоя.

Я.