Кристиан

Не вам ли плакать, господа,

Среди оков Средневековья,

Что кровью вашего сословья

Оплачена измены борозда?

 

Из кубка истины он пил,

Но не пьянел, а возвышался.

И Духом Святым причащался,

Морали вашей не любил,

За это и повинен был.

 

Под лепестками алых роз

Покоились останки тела.

Но сгнил языческий колосс,

И ваша церковь опустела.

 

Но как-то воры пробрались,

И, выскрыв могилу, ужаснулись:

" Здесь тела нет! ", - и отшатнулись.

С погоста оба волоклись.

 

Священник с пальца снял кольцо.

На нем ни тлена, ни увечий.

Во избежание злоречий

Он маскою закрыл лицо.