Посёлок, притихший...
Посёлок, притихший, средь вётел одних,
Где скучно бывает от игр прописных,
Где хочется сесть на скамейку.
Сидеть целый час, целый день, целый век...
И знать, не кончается времени бег.
Он тоже походит на Мекку.
Сюда не летят, не идут поезда.
Приходят, с сомненьями, часто, сюда.
Здесь всё существо человека.
И, может быть, в этом у жизни есть смысл.
Он вдруг нам дарует какую-то мысль.
А мы, ухватившись совсем за другую,
Теряем и сущность, и смысл бытия.
И я не могу обойтись без тебя.
Я рядом с тобой, в далеке на полвека.
И в том - существо человека.
