И нет любви для тех, кто ищет счастья...
И нет любви для тех, кто ищет счастья,
Как нет надежды в жаждущих конца.
Кто знает, как приятно просыпаться
От близости любимого лица?
И нет любви для дышащих поэтов.
Лишь смерть – их дом, скрипящая косой.
Скитаться от заката до рассвета
По льдом покрытой зимней мостовой,
Курить взахлёб сырые папиросы,
Царапая ногтями портсигар.
Вдыхать мороз холодным красным носом,
А чувствовать лишь винный перегар.
Струится кровь остывшая по венам –
Немного жаль ушедшего тепла.
Пусть нет любви для чуждого к изменам,
Он выдержит и это. Всё дотла
Сжигать и ждать, пока осядет копоть,
Пинать обломки яростно ногой.
Но если можно смерть свою потрогать,
То как тогда почувствовать покой?
Да, нет любви для тех, кто ищет счастья.
Скажи, мой друг, я болен или мёртв?
Весна ушла, не хочет возвращаться.
Весна ушла. И больше не придёт.
