Безразличие

Я год за годом выгораю изнутри,

И это вряд ли называется бесстрастьем.

Недуг сей паче нетерпения до власти,

И он не лечится отнюдь на раз-два-три.

 

У безразличия отвратная личина.

Хотя, казалось бы, что страшного — устал?

Огонь в глазах твоих изгладила кручина,

И взор померк, как замутнившийся кристалл.

 

Судьба ломает даже сильных, что с того,

Коль ты заслуженного отдыха попросишь,

Мечты и глупое ребячество отбросишь,

Всем сердцем больше не полюбишь никого?

 

Кругом таких навоевавшихся не счесть,

Ты лишь пополнишь их бесчисленные рати.

Но в чём идея? Где отвага, храбрость, честь,

У тех, кто смерть встречает в тапках и в халате?

 

Они мертвы ещё при жизни, так зачем

И для рождения трудиться, в самом деле?

По мне, так лучше каждой клеткой на пределе,

Чем быть для мира не страдающим «ничем».

 

Лишь потому, борясь с собою каждый миг,

Я вновь и вновь ногтями прежние раненья

Сдираю в кровь, не допуская заживленья,

Страшась бесчувствия пленительных вериг.

 

Я верю, мудрость без отваги бесполезна.

Нет толку в опыте, которым движет страх.

И то, что жизнь порой бывает нелюбезна —

Ещё не повод вечно прятаться в кустах.