Пигмалион

Поэтом можешь ты не быть?

Хотя ты вовсе им и не был!

И все твое глубое небо

Могло дождями и не ныть.

Поэтом можешь ты не стать,

Какая б не была любовь,

Все рифмы новые про кровь,

Новы, как «мать» и «убивать».

Поэтом можешь не родиться,

Но можешь смело умирать,

Толпою сядет на кровать

Вдова, родители, сестрица.

И пролетая рядом птица

Чирикнет: «Вот лежит поэт…»

Влюбленный, как Пигмалион,

В свои стихи. Но умер он.