Городская зарисовка...Есть улицы, подобные Арбату...

Взгляд из окна...  Трамвайчик старый, 
По улицам осенним колесит, 
Есть в городке любом, тот шарм усталый,
Что душу держит, сердце бередит. 

Есть улицы,  подобные Арбату, 
Места,  в тиши живет Паллада где,
Ремесел чехарда,не уместить что взгляду,
И Музы, у Таланта что в узде.

Свободные художники, поэты,
Случайные портреты, на бегу, 
Нет,  не в искусстве, просто рядом где-то, 
В надежде,  что зацепит на лету. 

Мазки,  что маслом,  нежность акварели,
Вот -статуэтки,  там -чеканки медь,
Калейдоскоп... И чувства не успели
Средь пустоты правдивость рассмотреть.

Многообразье форм,  соцветий,  красок
В твореньях мастеров, да и не только в них,
Художник в детище  не терпит масок, 
Он в чувствах слаб и отклик ждет в других. 

Прочь из трамвая,  похожу средь Муз я, 
Здесь каждый мастер -сУдеб властелин, 
И голову слегка кружат те чувства,
Наполнен коими художества эфир... 

Чуть повернусь... Кафе, ночные бары,
Манящие витрины,  бутики... 
До скрипа вылизаны тротуары,
То мир Богемы,  Бахуса,  Тоски... 

Зажег огни мой городок под вечер,
И праздный,  без изюминки народ,
За столиком кафе - банально свечи, 
Здесь каждый день,  как будто Новый год.

Вновь в подворотнях -на ночлег бродяги,
Чуть музыка из баров невпопад, 
Над офисными зданиями -стяги 
И вывески огнями так манЯт. 

Из затаившихся ларьков -шедевры
Шансона и попсы, ... Кучкуется народ,
А городская сумасшедшая на нервы
Собравшихся льет танец...рядом всякий сброд... 

Дым сигарет сиреневым туманом,
Никто и никому не должен ничего,
Взвесь непонятная,  и я пьяна обманом 
Родного города... Ведь я -его звено...