Этот странный июль...

***

Этот странный июль,

этот с вялою придурью месяц

почудил от души,

отдождив по тебе и по мне.

Как случилось,

что больше не можем мы вместе?

Как случилось,

что нам на огромной земле все тесней?

 

Разве я не любил?

Разве я уходил, не прощаясь?

Разве я оставался,

когда отпирались замки?

А когда мое сердце

в хрипящей груди не вмещалось,

разве я не давился,

глотая соленого горя куски?

 

Да, стонал.

Да, просил отпустить и не мучить.

Но всегда возвращался,

целуя колени твои.

И всегда находил

за слезою зелено-колючей

на дрожащих ресницах

росинку тревожной любви.

 

Только сохнет роса.

Ты так часто не зря говорила,

что всему есть конец.

Даже счастью.

И даже любви.

Где-то я оступился,

ты где-то меня не простила

и швырнула отчаянно:

больше меня не зови...

 

Не зову —

не могу, не хочу и не смею.

Слишком поздно собакой

скулить и бежать за тобой.

Потому что вовек

с блеклых губ оттереть не сумею

поцелуя чужого

своею, от боли неверной, губой.

 

Я уже отболел.

Я уже не курю поминутно.

Ты права: все проходит,

густым порастая быльем.

Только там, далеко,

в рваных сумерках видится смутно,

как мы ищем любовь.

Но уже не находим ее...