Я смотрю из кухни в окно напротив...

***

Я смотрю из кухни в окно напротив,

выпуская струйки дешевого дыма.

Звезд на небе — что пыли,

такая же протьма

и луна на крыше прокисшей дыней

залежалась. Небо ночное — скучно,

та ж извечная пища для размышлений.

Я погряз в тоске потолочно-тучной,

я зачах в интеллектуальной лени...

 

Разменяв сороковник в казне у Бога,

я себя ощущаю больным и нищим.

И беда не в том, что наличных немного,

а беда — что впустую потрачены тыщи.

 

В двадцать лет я мир скупал за бесценок,

в двадцать пять я был, безусловно, гений,

выходил каждое утро на сцену

просто жизни, во всех ее проявленьях.

В тридцать три я уже поумнел безбожно,

в тридцать пять я стал безнадежно старым.

Рюмку водки — не с каждым,

и то — осторожно,

на ножи — не с любым,

и то — не задаром.

 

А еще научился брать себя в руки,

а еще обучился искусству молчанья.

Только что-то все чаще приступы скуки,

и все выше возможности одичанья...

 

Вот сижу я, раскуривая звездную протьму,

тварь дрожащая с неотъемлемыми правами.

Вижу: баба полуголая в окне напротив

жизнь прогорклую под папироску заваривает...