Я столь возвышенно страдал...

Скажите мне, куда держать мне дальше путь отсель?

И кто я впредь, и поселился кто внутри, в моей личине?

Переосмыслить всё, иль это будет трудно дурачине?

Я заблудился в трёх соснах, перед собой не видя дверь...

...

Страдал. Невыразимую тоской обуревали суетные мысли,

Что столь пространно излагал я в мудрых, но скупых строках,

Так ухитряясь преподать, что все вопросы в воздухе повисли;

Что все читатели сего - то словно были путники впотьмах.

 

И я страдал, и все вокруг со мною заодно страдали тоже,

Познав столь много ценных знаний средь корявых строф,

Домыслив в ярких красках то, уразумев, на что сиё похоже,

Предположить могли, что я душевно не совсем здоров.

 

Ведь творчество - страданье в самом пике острой фазы,

Когда утратишь разуменье, ясность мысли, сон, покой.

Сколь плотность чувств моих из слов повествовали фразы.

Восторженные отклики от дам шли беспрерывно чередой.

 

Продумать и понять то до конца, и погрузиться в это снова.

Смысл мысли затаить в душе, откуда впредь извлечь нельзя.

Воистину, я есть поэт, явленье, мастер образного слова.

Не всем дана поэтов истинных многострадальная стезя.