Святые страдания
СОДЕРЖАНИЕ:
1) "Угловатая нестандартность..."
2) О Боже, какая волшебная грусть!"
3) Пародии
4) "Мои стихи - святые страдания..."
5) "Погрущу - и станет легче"
6) На смерть Бэллы Ахмадулиной
7) "Столикая луна мой освещает холст..."
8) "А есть ли выбор у поэта..."
9) В ответ на критику
10) Чужие стихи
11) "Не смею больше о любви писать..."
12) Нижегородским лирикам
13) Ничто как стимул
14) Убежала Сказка
15) Я - Фрида Кало
16) "И снова я пишу, а это значит..."
17) "Ноктюрн на нервах бытия..." (Стихотворение-победитель в интернет-конкурсе "Поэтический Слон" 2015-16)
А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?
В. Маяковский
Угловатая нестандартность,
Твой талант превращён в бездарность
И отпихивался всеми прочь.
Хватит воду в ступе толочь,
Выходи на большую сцену,
Шире шаг, не хватайся за стену!
Встань под рампою, прямо. Ну же,
Посмотри, как твой мир им нужен.
Отложили читать программки,
Чтоб взглянуть на воздушные замки,
Из песка золотого розы,
Витражи из парчи и вискозы...
Ты создашь им мечту на бумаге;
Астероиды, архипелаги
Твоих мыслей не эфемерны.
Нестандартно - не значит «неверно».
Покорись своей творческой сцене;
Без неё твой талант обесценен.
(18.10.09)
***
О Боже, какая волшебная грусть!
Мне даже не жаль покоя;
От ступора жизни невольно очнусь,
Увидев во сне иное.
Не нужно кого-то в сердцах убеждать,
Чтоб не выдавал секрета;
Я знаю, мне должного не избежать –
Строки и пера поэта.
(21.10.09)
***
Пародии
Неблагородное занятье для поэта –
Писать пародии.
Давать пощёчины, укрывшись за памфлетом
С лицом юродивым
И почитать себя пророком, санитаром
Большой поэзии,
Ехидно думать: «Ведь недаром
Меня не “срезали”!»
(10.03.10)
***
Мои стихи – святые страдания,
Где каждый слог – кровопускание.
(29.06.10)
***
Погрущу – и станет легче.
Сплин – залог отдохновенья.
Ностальгия тоже лечит,
Так приходит вдохновенье.
Может, только на мгновенье,
Как переливанье крови,
Промелькнёт стихотворенье,
Прежний мир являя внове.
(19.11.10)
***
На смерть Бэллы Ахмадулиной
Ворох листьев прижав к груди,
Ты по парку пустому бродила...
Что заставит тебя уйти?
Никакая земная сила
Не сотрёт и не даст забыть,
И не шорох часов песочных...
Кто сумеет любить и жить
Так, как ты, в этих рифмах точных?
Откровений святую боль
Ты в созвучие превращала
И, друзей говорливый рой
Проводив, Тишину встречала.
Это был вдохновенья час,
Торжества естества над телом,
Когда струны души кричат
Наготою древес опустелых...
Только с внутренней пустотой,
Что вмещает лишь боль утраты,
Постигаем суть жизни ТОЙ,
Недоступной для нас когда-то
Королевы иных миров,
Где не времени власть - пространства...
В них душа лишена оков
В беспредельном потоке странствий.
(декабрь, 2010)
***
Столикая луна мой освещает холст,
Небрежно закреплённый на мольберте.
О, если бы сейчас её, да в «полный рост»,
Затмив мазками все изливы эти!..
Но лишь свеча набросит свой ажур,
Коснувшись грацией огня небесной тени,
Так ночи свод, волшебный абажур,
Померкнет, как поток моих видений.
Несовершенна память, неточна;
Мне грезится мираж, но он растает,
Как эта златоликая луна,
Что от меня
за край небесный
уплывает...
(12.08.11)
***
А есть ли выбор у поэта:
Напиться антидепрессантов
И жить, по крайней мере, в ЭТОМ,
Реальном мире, по стандартам.
Что делать, если проза жизни
Поэта в крайности швыряет:
То эйфорические брызги
Он ловит, то ножи глотает.
Дистресс – его катализатор,
Без муки – творческая смерть.
Душа поэта - индикатор:
В огне – дрожать, во льду – гореть.
Его известность – под вопросом;
Скорей, «скандальность» подойдёт.
А вдохновение – без спроса
На миг заглянет и уйдёт.
Как ни посмотришь – нет решенья;
Страдать – с листом и без листа,
Кляня весь мир за прегрешенья...
А был ли выбор у Христа?
Он стал бы Тем, Кого мы ждали,
По мукам не решась пройти?
Не будь Голгофы – мы б не знали
Поныне своего Пути.
Христос погиб не из тщеславья,
Не ради прихоти Творца.
Так и поэту начертанье –
Творить до самого конца.
(ноябрь, 2011)
***
В ответ на критику
Я не могу писать о том, что вижу, господа,
Ведь вижу я совсем не то, что «нужно».
Писала б только «в стол», коль не была бы так горда,
А так – по вечерам строчу натужно,
Кропаю то, что мозг не признаёт своим «родным»,
Над формами потею образцово.
Нет, что вы, разве мне тягаться с мэтром Люкиным,
По мне ли замахнуться на Рубцова?!
В свою защиту что скажу я строгим судиям? –
Не вхожа в поэтические рамки.
Но после вашей взбучки закушу-ка удила
И вновь начну скакать "из пешки в дамки".
(11.12.11)
***
Чужие стихи
Чужие стихи не читай, как исповедь
Или нравоучение нудное.
Верь: человек только то хочет высказать,
Что придаёт осмыслению буднее.
Не развлекайся, цитаты коверкая,
В правде чужой не теряйся, пожалуйста!
В творчестве даже монета мелкая
Над векселями фальшивыми староста.
(5.01.12)
***
Не смею больше о любви писать,
Ежеминутно лиру прерываю –
Брось эти сопли, ни к чему, дескать,
Твои рыданья: «Грежу, умираю!»
Сыграй-ка лучше про житьё-бытьё,
Нелёгкое, конечно (как иначе?),
Про непростое катанье-мытьё
Простых людей, о выдаче и сдаче
В голодный век, поведай наугад
О выборах, подложных бюллетенях...
Да мало ль, чем ещё наш мир богат?
Он без тебя погряз в любовных бденьях!
Душа вздыхает, струнами дрожа,
В молчании робком – стало быть, взрослеет...
...О чём напишет грешная душа,
Раз о любви писать уже не смеет?
(19.01.12)
***
Нижегородским лирикам
Читаю вас, мои поэты,
Знакомой музыки весну
Перебираю, как заветы...
Над прежней лирою взгрустну.
Вы преуспели – улыбаюсь
Пути, что манит вас вперёд.
Сама же, честно вам признаюсь,
Никак не выберусь в полёт.
Не с вами я и не с другими:
Едва ли ждут они меня.
Смахнув остатки ностальгии,
Скажу: «Храни вас, Бог, друзья!»
Вот одиночество-проныра:
Везде мой рок меня найдёт!
Мне, существу другого мира,
Бежать, покуда жизнь идёт,
В иные города и веси,
Туда, где критика в чести,
Туда, где полнокровных песен
Уж не придётся завести.
(4.06.12)
***
Ничто как стимул
Квадраты чёрные,
Безмолвные сюиты в три четверти,
Сто девяносто две страницы пустоты...
Творенья спорные.
Почувствуешь ли ты?
Замри, но чтоб идти,
В зиготе сохраниться для Мечты.
(сентябрь, 2012)
***
Убежала Сказка
Убежала Сказка,
Спряталась от меня.
Я терплю фиаско,
Ничегошеньки не поняв.
Позову другую
Сказочку на свой лад.
Радом с ней усну я,
Но проснусь и забуду склад.
Как же мне без Сказки
Одинёшенькой жить?
В меру – безопасно,
В меру – стоять или плыть.
Как всему живому,
Мне безмерье дано.
Но поймёт ли Слово?
Выдержит ли оно?
(20.09.14)
***
Я – Фрида Кало
Я – Фрида Кало, но только в поэзии,
Тема которой – мой внутренний мир.
Гипсом психоза, стыда и агрессии
Стёрта живая мембрана до дыр.
Скальпелем-словом ли, кистью ли, нотами –
Всё ж креатив-хирургия сильна.
Арт-терапия благими высотами
Жизненный пульс возвращает сполна.
Травмы души – непростые, незримые;
Их обнажив, я пленяю свой плен.
Просто я душу свою препарирую.
…Может, и ей тоже свойственен тлен?
(4.03.15)
***
И снова я пишу, а это значит,
Мне слишком плохо… Слишком хорошо?
А впрочем… Мимо эйфория скачет,
А страх к мечте ещё не подошёл.
И чУдное ко мне являться стало,
Неясное, как утром в полусне…
Но я не напишу, под одеялом
Себя готовя Сну и Тишине.
Не напишу… Того, о чём не скажут
На форумах, на диспутах, в ТВ,
Того, что не обсудят, не покажут,
Но есть на миг в бессонной голове.
И… всё. Не ухватился край абзаца.
Кто знает, где он, бессловесный край?
Но я пишу. И не могу признаться.
И – не хочу. Ночь шепчет: «Засыпай!»
(21.08.15)
***
(Стихотворение-победитель в интернет-конкурсе "Поэтический Слон" 2015-16)
Ноктюрн на нервах бытия,
Жестокая реприза жизни,
Завет её второго Я,
С дождём по водостоку брызнет.
Все в сборе: барды, бунтари,
Поэты, рокеры, бродяги…
Слова стегают изнутри,
Им тесно даже на бумаге.
Не все сдались, не все спились,
Но спелись в кулуар-салонах.
Такие души здесь сплелись –
От «декабристов» до «масонов».
Оркестрик хоть и невелик,
Но знает, ч т о им управляет.
Наверно, в этот самый миг
Земля тот ритм запоминает.
Здесь репетиция идёт,
Премьера – лет так через… много.
Едва ли музыкантов ждёт
Успеха красная дорога.
И доживут ли до к о н ц а?
Примирятся ли с новой властью?
Или для красного словца
Поднимут в шоу телестрасти?
А звук… Нет, звук не пропадёт,
Гитарные утешив струны.
Его мотив давно поёт
Осенний дождь, стекая в трубы.
Хрипит гортани водосток,
Грохочет ржавое железо.
На нервах жизни – узелок,
Рубить который бесполезно.
Они всё скажут и споют,
Посыплют правду крупной солью.
Благословенный неуют
Их жизни выточен любовью.
И нервы общества вот-вот
Опять натянутся, как струны;
Взывает призрачный фагот,
Гремят невидимые трубы.
И мир мотает головой
От паники, ища беруши.
Но звук, по-прежнему живой,
Фальшивый ритм уже нарушил.
О, андеграунд-правдолюб!
Тебя лишь смелый разумеет.
Ведь флейта водосточных труб
Фальшивить просто не умеет.
(ноябрь, 2015)
