Босым, да по росе, да спозаранку...

А хватит сил опустошенным в утро?

И рамки стерты...Небо с перламутром...

Стихи... И ночь бессонная за милость...

Никто не спросит что тебе приснилось...

 

Зачем нам стихи и бессонные ночи?

И кто жить в стихах только нам напророчил...

И душу терзать каждой новой строкой...

От мира клише-что ты есть "не такой"...

 

А сможешь исповедаться в стихах?

Хоть там покаяться во всех своих грехах...

Катреном чистым как святой водой умыться...

И рифмой светлой в нем же причаститься...

 

В стихах своих опустошиться сможешь?

Нагим будь в них и ты себе поможешь...

В стихах, коль пишешь душу наизнанку,

Босым, да по росе, да спозаранку...