Иван-правдолюб

Он рос, как все,

но не было в нём такта.

Он говорил, что думал...

говорил.

Он шёл вперёд и

не смотрел украдкой,

А твёрдо верил в правду,

правдой жил.

 

Окончил школу,

после - институт,

Влюбился вскоре,

год спустя - женился.

Нашёл работу,

и пошло вот тут:

Его прекрасный мир,

рухнув, разбился.

 

Начальнику не нравилось,

что он,

Теряя разум свой,

пускался в ссоры:

"Я слышу звон. Друзья,

во-о-от этот звон!"

В ответ же видел он

во взглядах лишь укоры.

 

Он выходил последним,

спрашивал: "Как так?

Вы ж знаете, что прав!

Иль я совсем дурак?"

"Нет, не дурак, Иван,

ты прав, но в этом,

знаешь,

Признаться не хотят,

так нужно,

понимаешь?"

 

И столбенел Иван,

И в мыслях был повержен.

Он знал: не в нём изъян.

За это был рассержен.

 

И вот стоит Иван

с коробкой, что с вещами.

"Ну, что ж, так даже лучше:

Не спорить с "овощами!"

Одно место, второе.

История одна:

Ивана-правдоруба

не любят все сполна.

 

И дома всё не ладится:

жена возмущена,

Вот-вот или удавится

или убьет сама.

 

Присел. Упился градусным

И тихо так спросил:

"Всем врать вот так безжалостно?

Простите, нет уж сил".

 

И вот прошло три года

и нет нигде вестей,

Кто говорит, монахом стал

от этих горестей,

Кто говорит, не справился:

ушёл он в мир иной.

А мне, ребята, кажется:

нашёл он свой покой.