Родная грязь

Перейти реку жизни вброд,

Я хотел, но упал без сил.

И остался среди болот,

Среди жутких, пустых трясин.

 

Здесь полгода осень скулит

Песней липких, мокрых ветров.

Здесь полгода в ушах звенит

От фальцетов злых комаров.

 

Но в болоте кулик поёт

Песню смелую-вот чудак.

Я кричу: "Здесь стреляют влёт,

Не задумавшись, просто так!

 

Видишь цапли и те молчат,

Хоть и грязен их водоём.

Но они ж о том не кричат,

Лишь бы были лягушки в нём".

 

А кулик опять за своё:

"Я свободен стал и пою"...

Громыхнуло в кустах ружьё-

Стало тихо в родном краю...