Пушкину

Вам не понять, души поэта,

Порой, чего она желает…

И красоты младого лета,

С тоской отрадной, ожидает.

Но то, что ясно без сомненья,

Что нет кровавого пятна,

Осадка чудного явления

И сладость красного вина.

Разбудит муза вдохновение,

Повьётся прозой по листу,

Оттенок золотого времени,

Слезой прольётся по лицу.

Настанет час, последний час…

Его не признанных творений,

Обхватит душу тёмный сглаз,

На красоту, его видений.

Он без тоски и впечатлений,

Отображает всё так, чудно!

Но восхвалять, его не нужно,

Он от природы - чистый гений.