Птицелов...

Райские Птицы невиданной Красы,

Пьют Воду прямо со струящегося Ручейка,

Под Небом звездного Знамени.

И от тоскующей Полосы –

Дорога их так далека,

Чтобы спастись от Любви жаркого Пламени.

С Капельками рождающейся Росы,

Ветер гонит обратно в Кольцо Облака,

Перед Глазами, их Баловни,

 

Лето кутает Счастье –

В темные Тучи Печали,

И они поднимают Головы на этот Звук,

Что разрывает небесное Полотно - на Части.

Это Плач Чувств, что так долга скучали,

По Птицам, улетающим на Юг.

И тут же осеннее Ненастье,

Как и в самом Начале –

Приумножает свой пустующий Недуг.

 

И кричать –

Убивая о Сердце Голос,

Холодный Дождь мне не позволит.

Скучать, скучать, скучать,

Что бы на Лице были Шрамы тех Полос,

Которые, каждая Слеза на Щеке моей роит.

И о Боли молчать,

Глотая Воспоминаний длинный Волос,

Что Разрыв между нами Швом кроит.

 

Они взлетели высоко,

И тут же растворились,

Войдя в безмятежно лунный Круг.

В Душе моей стало так темно,

Одиноко простились,

С Птицами, улетающими на Юг.

Листья осыпались на тихое Дно,

И Осенью тут же забылись,

В Объятиях золотых Рук.

 

И Стразы их Путешествия,

Остаются ржаво тускнеть,

В моей серой Груди.

Среди каждодневного Бедствия,

Я мог все стерпеть,

Но, только не Расставание. Увы!

Лживое и наивное Шествие –

Туда, где Солнце стремилось петь,

Оно осталось одним Днем позади.

 

Здесь еще не было таких Улыбок,

Обращающих Сердце Поэта –

В нечто весеннее по-настоящему.

Здесь еще не было таких Ошибок,

Украшающих Лето -

По Озеру вечно спящему.

По Реке без Рыбок,

Вы стали ими, без Запрета.

По Моменту, Любовь крутящему.

 

Теперь здесь Дожди не переставая -

Со Свистом бьют по Окнам,

Обрывая Красоту на тех Цветах.

По Земле недавнего Рая,

Плавают Цветов тех Волокна,

Со Слезами на Щеках.

Они лежат умирая,

Мокнут и мокнут -

Со Стихами, что мы сохранили в Сердцах.

 

Время для Радости и Горя,

Было всего на одной Заре,

Когда с Летом попрощались быстро мы.

И с Судьбою споря,

На по-прежнему заброшенном Дворе.

Улыбки стали невольно быстрыми.

Улетев вдаль от моего, глухого Моря,

Вы оставили тлеть одиноко в Костре,

Чувства мои - Искрами…

 

Птицелов –

Уснул последним Сном,

Не смог он, все Лето в Сачок поймать.

Его скромный Улов,

Это Радость с тем Днем,

Когда он мог их обнимать.

Но, сегодня без Слов,

Он не слышит Гром,

Он не знает, что больше не может дышать.

 

09.09.08