Куда уходят поэты

Вчера я скончался, не подозревая об этом…

Я ехал домой, был вечер, автобус был полный,

Зевающих граждан, спешащих включить телевизор.

 

Я смотрел в запотевшие стекла, сияющие призрачным светом;

От многочисленных фонарей, все различного рода,

И видел деревья, тянущие ветви- в простор.

 

Моя остановка, и я… почувствовал жажду.

Жигулевское пиво, не самое лучшее в мире,

Но в Сахаре гортани сгодится, если в карманах нет на текилу.

 

В забегаловке грязной, пропахшей воблой, этилом и потом.

Незнакомым знакомцам я пел свои вирши, а они наливали,

Ректификат, в мою бездонную душу…

 

Когда наконец-то мне пришлось провалиться в глубокую яму,

Я не мог догадаться, что меня уже похоронили…

И пытался проснуться, но увидел лишь сказочный берег.

 

Там бродили в лесах вечно-юные нимфы,

Алконост, я узнал его, пел безупречно.

Златогривые львы мирно спали на травке.

 

И причалила лодка, и открылись вечные лики…

Я шагнул им навстречу, и стало небо беспечным,

Открывая свои бесконечные лавки.

 

Вчера я скончался, не подозревая об этом.

И знаю теперь, куда уходят поэты,

Понимая, почему я здесь, в этой яме.