разве его нет?

Посвящается Иннокентию Смоктуновскому

 

В космическом скафандре или смокинге,

В карете или новеньком авто,

Игрой недосягаемо-высокою

Сражал он нас, любителей кино.

Всегда глубок, изысканно хара’ктерен:

В полфразы - взгляд, в полфразы - тишина…

Так кто же ты, из лёгких рук украденный,

Фужер Вина, недопитый до дна?

Когда я снова слышу Смоктуновского,

Его слегка надломленную речь,

Я убеждаюсь – гении вне «Оскара»:

Им не к лицу безделицу беречь.

Зачем им эти «двенадцатигранники»,

Бриллианты, кольца, перстни, изумруд?..

Пускай другие оскороизбранники

За этот хлам друг другу морды бьют.

Бесспорно – Иннокентий!.. Сомневаетесь?..

Так вот его театр… Спеши узреть

Огонь его души и… будь внимателен

Чтоб без вина, внимая, опьянеть.

До нерва, до последнего привита им

К объёмной акустической среде -

Поэзия прославленных мыслителей,

Усиливая в нас иммунитет

К пустейшему кривлянию притворщиков,

Прелестных болтунов студийных школ,

Кружащихся по театральной площади

В последнем варианте – нагишом.

Нет, не забыть мне вкрадчивого голоса,

Прямого взгляда, выброса руки…

Пропитан я талантом этим полностью,

Своей эгоприроде вопреки.

Не так ли, друг, на нас влияют гении,

Невольно подчиняют и зовут,

Попутно изменяя наши мнения…

Да что там мы!.. Они уже живут

В аналогах грядущего столетия,

Где вдохновенный, будущий поэт,

Пересмотрев все роли Иннокентия,

Вздохнёт и скажет: «Разве его нет?»