Нет, она не женщина. А пламя.
Она - искра, от которой пламя.
В ней - огонь, готовый сжечь дотла.
Она – женщина, с которой ты «на грани»,
Ей не стоит ничего – свести с ума.
У нее в глазах танцуют черти,
Манит терпкий запах «Живанши».
Как она захочет, так и вертит.
С ней одно желанье: согрешить!
Сколько было милых и хороших,
Страстных, сексуальных, но такой
Не встречал ты ни одной похожей.
Ты со мной согласен?! Ни одной!
Стоит только оказаться рядом,
И ты сразу чувствуешь: пропал.
Дело не в улыбке и нарядах.
В том, что у нее внутри - пожар.
Избегаешь с ней встречаться взглядом.
Потому что видит, как рентген.
Разминировав свою гранату,
Добровольно ей сдаешься в плен.
Как запретный плод, тебя дурманит,
Колет, как цыганская игла…
Нет, она не женщина. А пламя.
В ней - огонь, готовый сжечь дотла.
© Светлана Чеколаева, 2016
