Нет, она не женщина. А пламя.

Она - искра, от которой пламя.

В ней - огонь, готовый сжечь дотла.

Она – женщина, с которой ты «на грани»,

Ей не стоит ничего – свести с ума.

У нее в глазах танцуют черти,

Манит терпкий запах «Живанши».

Как она захочет, так и вертит.

С ней одно желанье: согрешить!

 

Сколько было милых и хороших,

Страстных, сексуальных, но такой

Не встречал ты ни одной похожей.

Ты со мной согласен?! Ни одной!

Стоит только оказаться рядом,

И ты сразу чувствуешь: пропал.

Дело не в улыбке и нарядах.

В том, что у нее внутри - пожар.

 

Избегаешь с ней встречаться взглядом.

Потому что видит, как рентген.

Разминировав свою гранату,

Добровольно ей сдаешься в плен.

Как запретный плод, тебя дурманит,

Колет, как цыганская игла…

Нет, она не женщина. А пламя.

В ней - огонь, готовый сжечь дотла.

 

© Светлана Чеколаева, 2016