ПОЭТЫ - ЭТО ЖЕ НЕ ЛЮДИ

Поэты – это же не люди
И даже, и, не человеки.
Их кто-то стихи писать будит,
Вливать и звуки в бурны реки.
А люди-то совсем другие,-
Сосед вон – утро, а с бутылкой.
Идут по-прежнему чужие
С кривою, каждый там, улыбкой.
Поэт – король все ж, без одежды.
Он издали мной узнаваем
Собой несущий все надежды,
Что будет все ж он издаваем.
.             .       ..ХХХ
Я никогда тобой не буду,
Ты никогда не будешь мной,
Как не разбудишь к жизни Будду,
Не зацветет персик зимой.
Всему во всем одно лишь место
И в матрице место одно,
Чтоб не было всем нам в нем тесно,-
Для всех одно и полотно.
И каждый пишет ту картину,
Что и положено письму,-
Склонив натруженную спину,
Доверившись только столу.
.           .         ..ХХХ
Дождемся понедельника
Без ветерочка-мельника,
Но с солнышком, что кружево
Лучами перегружено.
И выйдя путешествуя,-
Тропу, дорогу чествуя-
Пройдем железным городом,
Где тени тонут холодом.
Отметимся и в транспорте-
Дорожном для всех паспорте,
Чтоб день перезабоченый
Остался б на обочине.
.              ..ХХХ