камни

Как стереть себя без остатка?

Может вытравить кислотой?

Жизнь для смерти — уже не взятка, а истрепанный проездной.

И не зная,

чего хотелось —

не забытый оставить след,

или к черту любую мелочь?

Некролога в газете нет.

Чтоб ни фото,

ни старых писем,

без напрасных и горьких слез,

без набитых на мрамор чисел,

прах по ветру,

и чтоб разнес.

Если нечего мне оставить —

тупиковая, в общем, ветвь.

Загадаю, пожалуй…

Аверс.

На кон ставится пара лет.

А ещё —

сто стихов никчемных.

И надежда, что вспыхнет свет пониманья в глубинах тёмных.

Даже если надежды нет.

И покинуть бы поле боя…

Вот за пазухой белый флаг.

Ничего я уже не стою.

Для тебя,

для себя,

я — враг.

Что-то умерло в эту осень, или в прошлую ту весну?

Быть назло?

Нежеланным гостем?

Жизнь играть на одну струну?

Ты же слышишь — звучит убого.

Просто скрежет и жалкий писк.

Не проси за меня у Бога.

 

Камни катятся только вниз.