Радости жесть.

Зачем же мне дан этот грех, или дар?

Его не просил я, не ждал гонорар.

Но буквы цепляла некстати рука,

Когда собирался свалять дурака.

 

И пух набивался в подушки ночей,

Увы, не для снов, а для рифм – трюкачей.

Им замки я строил, слова собирал,

И парус фрегата в заре выкупал.

 

Но не было права мне в бухты входить,

И дух успокоить и снасти чинить.

«Ты небом пропитан, – мне кто-то шептал, –

Ты волнам доверен и ветрам у скал!

 

Пока в твоём небе бьёт пульса строка,

Ты сам сотворишь своих птиц облака..»

Чтоб миру зачем-то опять показать –

Чем ярче напишешь, тем легче читать?