Одинокий куст.
Пишу. Но до меня
О многом
Сказано вперёд.
И мыслей ход своих гоня.
Влезаю часто в переплёт.
То там повтор,
ТО тут ошибка.
И безобразная строка.
А слово как болото зыбко.
И не поэт ещё пока.
А может быть не оценили
И может зависти разбор.
И до меня поэты жили.
Чинили им кругом затор.
Как напечатать, как издать.
И чтоб читал тебя народ.
Вельмож высоких благодать.
Если смотреть им прямо в рот.
Стоит на страже модератор.
Ну тот же цензор в переводе.
Кричи поэт, кричи оратор,
Ведь ты давно свободен вроде.
Но могут просто отключить,
И не пустить читать на сцену.
Заставят о тебе забыть.
Назначат за издание цену.
Но беден мой карман и пуст
И в собственном варюсь я соке.
В пустыне одинокий куст.
Ищу где правды есть истоки.
