Грустный рок-н-ролл или блюз за 30-ть
Ну вот, не слегка за тридцать
И жаловаться грешно,
Ведь сотню раз уже мог застрелиться
И тысячу раз шел на дно.
Жалеть, что топиться в сортире
И в рай уже не попасть.
Приятель, мы просто мишени в тире,
Разинувшие волчью пасть.
Заучки, кошелки, копилки,
Погоны и неформалы,
У всех в голове каша или опилки,
И каждому кажется мало.
На бреющем или с размаху,
С надеждой, что не как все,
Я также, как прочие, гордо на плаху
Иду по чужой полосе...
Звучит грустное соло
На водосточной трубе
И трупы, привязанные к телефонам,
Твердят, что слегка не в себе.
На ком-то висят кредиты,
На ком-то семья и дети,
И, вроде, ничто еще не забыто,
И, видно, ничто не светит.
