Рождение теории

О Боже, что за клеть!Приют убогий!
Душа больна в объятьях желтых стен.
Нагнись пониже, стоя на пороге...
Тетради, книги пылью взяты в плен.
 
Софа-старуха разлеглась в лохмотьях,
Схватив пространство в жёсткие тиски.
Душа устала, отпустив поводья,
Идеей жуткой давит на виски.
 
Забытый стол. Ненужные три стула.
Недели две обеда в доме нет.
Тень на софе, как под прицелом дула,
И ей, пожалуй, ни к чему обед.
 
Белье нервозно брошено вне шкапа,
Тряпье на теле, хуже, впрочем, нет.
Смешная циммермановская шляпа
В лицо бросается осколками примет.
 
Каморка душит, как удав голодный,
И шепчут стены : «Ты -Наполеон!»
Лежит топор у сторожа в холодной...
Но вот вопрос - перешагнёт ли он?