Рождение теории

О Боже, что за клеть!Приют убогий!

Душа больна в объятьях желтых стен.

Нагнись пониже, стоя на пороге...

Тетради, книги пылью взяты в плен.

 

Софа-старуха разлеглась в лохмотьях,

Схватив пространство в жёсткие тиски.

Душа устала, отпустив поводья,

Идеей жуткой давит на виски.

 

Забытый стол. Ненужные три стула.

Недели две обеда в доме нет.

Тень на софе, как под прицелом дула,

И ей, пожалуй, ни к чему обед.

 

Белье нервозно брошено вне шкапа,

Тряпье на теле, хуже, впрочем, нет.

Смешная циммермановская шляпа

В лицо бросается осколками примет.

 

Каморка душит, как удав голодный,

И шепчут стены : «Ты -Наполеон!»

Лежит топор у сторожа в холодной...

Но вот вопрос - перешагнёт ли он?