в полях безлюдных

но где же праздник вдохновенья

среди Руси священных рощ

и глаз просохших удивленья?

 

всё-всё ушло куда-то прочь.

 

брожу один в полях безлюдных

как призрак самого себя,

лишь пустота очей безумных

в ответ на вызов ноября.

 

уж улетели гуси-утки,

а снег спасенья не спешит,

и всё темней и глуше сутки,

и в горле горечью першит,

и даже ветру не поётся...

чего ж мне, грешному, желать?

 

не каждый день судьбой даётся

осенней грусти благодать...