Он пишет

Он пишет женщине письмо,

А слов все не находит.

Пожалуй, рассказать бы мог

О том, что тысяча дорог,

Лишь к ней одной приводят.

 

О том, что солнце поутру

Ее рисует имя.

Он думал: пыль с окна сотру

Пустяк же для умелых рук,

Потом займусь другими…

 

Делами, их – невпроворот,

Больших и чуть поменьше.

Опять труба с утра зовет!

Ах, черт возьми, как мне везет,

И занят целый день же…

 

Но почему-то каждый раз,

Едва за вдохом – выдох,

Едва минута сдвинет час,

Шепча, крича ли, сгоряча,

Едва из дома выйду…

 

Опять она - летит, идет,

То слушает, то спорит,

А время между «до и от»,

Летит, стоит, стучит, ползет

На счастье или горе…

 

Об этом как ее спросить?

Слова опять бессильны.

Придется все в себе носить,

А завтра надо дальше жить,

И снова буду сильным…

 

Он снова пишет ей письмо…