Зима, и прохожий, каких миллионы...

Зима, и прохожий, каких миллионы,

С работы идя, на землю упал.

Ему наплевать на все мили и годы,

Плевать на инфляцию, Крым и Урал.

 

Невидящий может теперь спотыкнуться

О тело, что скоро опутает иней.

Мы верить все дружно хотим: спорт и бутсы

Спасут. Лишь сегодня. А завтра – мы сгинем.