Из чего мы сделаны?

Из чего мы?

Из чего мы сделаны?

Не из пластилина ли?

Который мнется, гнется

под влияньем рук?

 

Из чего мы с вами сотканы?

Из ткани?

Или на нас влияют

поцелуи нежных губ?

 

Из чего мы сплетены?

Из боли? Из отчаяния,

или из горечи разлук?

Все это мы вплетаем сами,

в жизнь, что прячется вокруг.

 

Из чего же мы?

Вопрос остается открытым.

Мы плели как могли и старались

опять не перепутать все нитки.

Но мы не дождались, последней маршрутки.

Той, что укажет нам новый путь.

Доеду лучше на старой попутке.

Туда, где я не был. Может там, я счастье найду?