Поэты.

Поэты не пишут весёлых стихов,

В каждом из них хоть капля печали

О том, что любили, мечтали и ждали,

О том, что в людской жизни много грехов.

 

Поэты не пишут весёлых стихов,

Лишь только моменты, улыбки, касанья.

Но в жизни их минимум пониманья…

Замок их души закрыт на засов.

 

Поэты способны лишь только стихами

К сердцу людскому ключи подбирать.

И так же стихами людей убивать,

Не дрогнув при этом душой и руками.

 

Поэты - убийцы, но в чём же истоки

Их силы, что камень способна пробить?

Поэты по жизни умеют любить

На очень длинные сроки.

 

Поэты терпели молву, одиночество,

И всё равно писали, творили.

Да только при жизни их не любили,

"Ты - поэт, ты один" - как пророчество.